Poética

Começo

2009-12-01T14:05:00.000-08:00

É o cansaço amortecendo os membros

É o excesso amortecendo a mente

É a vergonha amortecendo a fala

É a falta amortecendo a vontade

Passo a passo

Lentamente perdendo os sentidos

Intensamente gritando a penúria

Inutilmente largando a causa

Fim.

Deixe de história

2009-10-01T15:58:00.000-07:00

Pode ser que não haja mais para onde ir. Presos na trincheira da nostalgia, não vamos sucumbir. Inerente a nós é esta vontade de resistir aos ataques cujo som não nos ensurdece mais. Já estamos surdos. Surdos mudos que invejam os cegos que não vêem todo o horror que vemos. Enquanto alguns morrem de fome, morremos de dor que não sentimos. Morre em nós o que foi feito por nós e o que ainda não fizemos. Queremos gritar a intifada do sentimento mas somos mudos. A mordaça branca é cruel. Estamos sozinhos. Não temos uns aos outros. Não temos pais, mães, irmãos, esposas, maridos, filhos, amigos, vizinhos. Presos, mísseis de papel e palavra batem à nossa porta e não ouvimos. Estão nos carregando, e chove. Todos sentem nossa falta sem saber como é o nosso rosto nem como soa a nossa voz.
Estamos calados.
Estamos feridos.
Estamos mortos.
Suicídio em massa e nosso sangue negro tinta fria pelo chão.
Falem de nós.

Juventude

2009-09-09T16:27:00.000-07:00

Sons

De bons tons

Se estão, em vão

Nas mãos tão

Caladas.

Em cada armada

Idéia dada

Paixão clarão

Som anão

Nada.

Liberdade velada.

Desabafo

2009-08-31T16:51:00.000-07:00

Sabe, não é tão fácil quanto parece. Eu faço e desfaço, e caio sempre no mesmo lugar. Não é fácil fazer mudanças assim, a torto e a direito, a mando e desmando. Nas entrelinhas a infelicidade estampada a ferro e fogo e ferida. Não é fácil assim tirar de mim o que me faz tão deformada. Esse monstro que sou é como no romance, pedaços de pessoas que já foram. Pedaços de mim mesma que já deviam ter ido mas ficam ali, à espreita, esperando o momento perfeito para acabar com o momento perfeito. É meu esse talento de destruir tudo.

2009-08-06T06:35:00.000-07:00

O amar e o amor de quando em vez desencontrados, normalmente desencontrados. Dois mundos que se não tocam. Por cada amor há alguém que ama e alguém amado, à vez. O amar e o amor. Puxar uma corda sem que alguém resista no outro extremo. Amar é perder a vez de ser amada. Mas quando sou e se porventura sou então descanso e aproveito. O amar e o amor, dois mundos que se não tocam. Quem me quer amante e eu que me quero sempre amada (não queremos todos?). Saber-te amante e ao mesmo tempo amar-te com todo o amor que consiga. Amares-me também até doer. Amar-te e por isso desejar que vás primeiro para que não sintas a minha falta, ou antes desejar ser eu a ir primeiro porque eu me sei incapaz de aqui ficar sem ti, de viver sem ti. Dois mundos que se não tocam. O amor e amar, amar e não apenas ser amável, dois mundos.

"Amo como ama o amor. Não conheço nenhuma outra razão para amar senão amar. Que queres que te diga, além de que te amo, se o que quero dizer-te é que te amo?"

Fernando Pessoa

Privação

2009-08-03T10:16:00.000-07:00

Dos outros, nada me interessa. Dos que me rodeiam e se me insinuam, puxando daqui, empurrando de acolá, acotovelando-me gentilmente a atenção, nem dou conta. Não importa se me oferecem flores, jantares caros, palavras difíceis ou sorrisos únicos, nem se me cantam, ao ouvido esquerdo, a canção do bandido, ou me sussurram, ao direito, clichés repisados, descobertas científicas e verdades absolutas. Relevo-lhes a poesia medíocre e a prosa sentida, trespasso-lhes as transparências e vou à minha vida, que é você. Não me tento por desvios ínvios ou atalhos fáceis, não cedo a distrações de feira nem a truques para inglês ver e ignoro olimpicamente o barulho das luzes, nesta concentração absoluta no propósito de te amar. Os demais não te obstaculizam, simplesmente, não existem, de fato: detenho-me na tua onipresença e isso por agora me basta. O amor não me cega, antes, priva-me de qualquer visão periférica.

O que é

2009-07-27T12:53:00.000-07:00

Baby I've been here before
I've seen this room and I've walked this floor
You know, I used to live alone before I knew you
And I've seen your flag on the marble arch
and love is not a victory march
it's a cold and it's a broken hallelujah

Leonard Cohen

Ou seja, ou não

2009-07-25T20:00:00.001-07:00

Ter me afogado em tanto romantismo exagerado, fora das medidas, e puro, e prolixo norteado só fez de mim um corpo mal acabado dotado de um espírito crédulo na ilusão de possibilidade dele. Há coisas e seus tantos significados funcionando apenas quando transformam-se em palavras, e estas por sua vez, conseguem, enfim, compor uma enorme complexidade de traços ora curvos, ora retos, nada além. Notei o quanto o romantismo funciona unicamente assim, nos desfiles das grafias idiomáticas, em cada corte, ponto, vírgula, descontextualizado.

Agora, novo mergulho. Fôlego, e coração.

Chanson

2009-07-16T06:07:00.000-07:00

O que antes corria em minha veia
Esfriou-se ao ver teus olhos de trovão

Aquele cheiro, invasor
Aquele som, matador
Aquele não

Me diga que isso não é real

Um pouco mais

2009-07-07T15:08:00.000-07:00

No fundo, tenho medo. Medo de voltar a te ver. Medo de que as minhas mãos voltem a ser mãos outra vez e disparem dos pulsos para te despentear o cabelo e apertar-te os nós dos dedos, entalando-te as falanges. Medo de que o meu corpo se lembre da fome que te teve e se queixe ruidosamente, como um estômago vazio; de que me dês água na boca e que de deserto árido passes a fonte de trevas com fundos forrados de desejos. Medo de pensar que não te vejo desde ontem e de por isso não te rever, saudosa, antes achando que nunca nos fomos e que ainda nos damos as mãos. Medo de, afinal, te ter esquecido em vão e de que nos encontremos de novo a meio de banalidades gentis, amorosamente gentis; e de que tenhamos, inesperadamente, muito cuidado com os gestos, como se contornássemos vidros partidos ou fios desencapados. Medo de dar com os teus olhos e de neles mergulhar de cabeça, de engolir cacos, nadar em ti e por ti ficar, num boiar infinito.

Vontade

2009-07-04T17:15:00.001-07:00

No fundo, queria apenas o que milhões de outros homens e mulheres sempre quiseram uns dos outros: acordarem de manhã lado a lado, brevemente completos, embalados por impressões difusas de felicidade.

O que é novo

2009-06-30T07:55:00.000-07:00

Eu me equilibro em viadutos, eu e meus amigos loucos, bêbados, escritores sem livro, músicos sem disco, cineastas sem nenhum final feliz, dialogando por citações, encenando por entre as ruas, trocando os dias pela noite e as noites por coisa alguma.

Temos esperança. Mesmo que ter esperança seja acreditar no café preto frio e no pão com manteiga de ontem, a vida tem dessas coisas.

É, eu e meus encantamentos e ideais românticos juvenis. Eu que já rasguei tantas idéias antes mesmo de terminar de levá-las ao papel. Eu e essas tais pretensões de me sacrificar: escrever, concluo, é então renunciar, não se deter por nada, nada, não respeitar nada, os que tiverem nojo, fracassam, é preciso – fundamental - ter pulso, ter estômago, como se na literatura tu tivesse que renunciar a todos os caminhos.

Eu assombrada por uma constante sensação de que talvez tenha me perdido por aí e me achado tantas vezes, de não me lembrar quais foram as escolhas ou quais foram os caminhos. Eu, que sinto um vento novo ventando.

Eu, composta, acalentando o sentimento de que algo novo se anuncia, algo que leio nas entrelinhas e que me faz sorrir... Eu que sentada no escuro em meio a fumaça misturada de café e perfume, escuto teu silêncio e sorrio ao ouvi-lo cantar no mesmo tom que o meu numa ligação sem explicação. que não precisa ter explicação.

Só resta suspirar (mos).

Quero

2009-06-26T18:00:00.000-07:00

Não me apetece escrever, de tanto que o meu corpo te exige, com propósitos feudais. Que se lixe o romance e a poesia, só quero que me estafes e que rompas o teu silêncio estraçalhando-me os tabus, para depois poder adornar o meu cansaço nas tuas costas e que fiquemos assim, comprometidos com o momento e confinados a um espaço emprestado, os ruídos dos outros a circularem nas paredes como veneno. Não quero partilhar com ninguém os teus cabelos curtos por entre os meus dedos. Não quero que saibam desta alquimia em que absorvo o teu cheiro através da minha pele, num processo simbiótico que podia fazer escola, nem destes desejos de cama e mesa, ilusões pequeno-burguesas de declarações conjuntas, passeios mão na mão e louças na máquina. Se pudesse, gastaria os meus dedos noutras práticas, como sentir cada curva de teu rosto perfeito, enquanto o sol da tarde, insinuando que há vida lá fora, se atreveria a medo por entre as persianas estragadas.

Fechando os olhos

2009-05-18T16:00:00.000-07:00

Meu peito vestido de vermelho, todo paixão, estruturou meus braços para garantir um abraço entrelaçado, aquele teu guardado sob as minhas medidas. Você garantiu-me passeios, mãos gerando calor; um universo de suspiros, alívios e devoção. Então, enfeitei esta composição e estampei raros perfumes, tantas harmonias. Todas as ações conjugadas, primeira pessoa urgente. E reconheci, enfim, as palavras saídas com a tua voz e plantei flores na rua.

Foi quando mirei o que estava acima dos meus faróis, um ar sem portões. Vi-me sem concordar tantos predicativos – os passeios e meus sorrisos, as mãos – minha e tua -, a vida inteira unidas. Limpa, nua, tua. Mas – e não é? – o querer só vale-se dos contratos e sobrenomes, os tais endereços... E, visto que não inaugurei nascimentos, outras presenças não cabiam.

Como já não caibo mais agora.
Ou eu não era, não fui. Não devo ser. Não serei, certo, pra você. E aí resta-me fechar os olhos: ao sorrir no escuro tateio as distâncias exatas e contadas. E encontro-me.

Pedido

2009-05-10T16:53:00.000-07:00

Seja tudo sempre como se fosse a primeira vez, só não deixe o fogo cessar.

Vivo

2009-05-04T16:53:00.000-07:00

Eu crio sonho num suspiro:
Imagino filme, senhor amor, título de livro.
Me faço em laço um compasso e caso
Num gesto em verbo, infinito.

E me desfaz a fantasia a meia palavra
Meio dia, eu viro escrava.
Vou afundando a realidade sem fundo
-Tom e meio teu, avesso o mundo.

Eu crio sonho num suspiro:
O mesmo, outro.

Cena.

2009-04-22T15:49:00.000-07:00

- Quer ficar comigo pra sempre?
- Quero.

Para poder ficar pra sempre em teus braços, e mergulhar de corpo e alma em ti.

Só preciso ouvir

2009-04-13T16:42:00.000-07:00

Quando vivo eu, todos os dias, morro sem precisar tantas sinestesias. Uma só. Mas enquanto vivo, ironicamente caço o cheiro exato, o gosto claro, o toque segundo as temperaturas nascidas aqui envolvendo a fotografia nítida após os meus olhos fechados, a que fica. Só caço, não acho - é quando morro e sou fiel.

Minhas mortes colecionadas orgulhosamente são as maiores provas de fidelidade que consigo me dar. São os motivos repetidos pelos quais esta vida segue sem o meu controle. E que acaba em tantos pontos - mortes comemoradas e que abrem espaço para que eu possa visitar posses inalcançáveis, mesmo quando minhas e por mim. Vou morrendo porque vivo livremente em atmosferas onde não posso pelos sentidos.

E então fujo meu corpo para ocupar passagens, um não lugar para se ser, guardião. Cabeça erguida, o resto alto:
Vivo para morrer um silêncio intercalando estes dias de guerra. Silencio que diz alto, mas diz para mim.

O que atrai.

2009-04-08T15:29:00.001-07:00

- Qual é o seu dilema dessa vez?
- Você.
- O que você tem a me dizer?
- Que estou apaixonado por ti e gostaria de saber se também me amas.
- Talvez....

Por mais que minha maior vontade fosse jogar-me em meio aos seus braços deleitando-me no mais doce lirismo torto.

Sem correção.

2009-04-05T10:08:00.000-07:00

Os ombros nus, mostrando a candura do corpo, a pecaminosa mente em ebulição e a alma, sempre impura. Terna, melíflua, veraz e envolvente; amásia. Domada por sobrancelhas desalinhadas, mãos finas e lábios pouco mais doces que o mel. Delineada por ípsilons uniformes e xis invariáveis. Rósea e imprudente, Gabriela.

Apêndice

2009-03-25T15:23:00.001-07:00

Não.
Espere.
Nada.
Espere, não.
Nada, não espere.
Não, nada, espere.
Espere.
Espere.
Não, não.
Nada.
Espere nada não.

[Viver de espera é a melhor forma de matar um coração.]

Partida

2009-03-20T14:59:00.000-07:00

Você,

Não acreditou muito quando te disse de manhã que iria embora, que amor de menos era demais pra mim. Levantar vôo faz parte do meu cotidiano, você sabe bem. Não acreditou quando te falei que juntaria todas as minhas roupas, o meu santo, o disco de Noel e os colocaria em uma mala do tamanho de todas as minhas vontades irrealizadas. Sempre foi mais fácil, para você, acreditar que dedilhar cinco minutos o seu violão seria o entorpecimento mais do que necessário para que qualquer crise, qualquer medo, qualquer estado que não fosse o de graça e assim, tudo se ajeitaria, ganharia um caminho diferente. Sem falar na tal faixa amarela. Coisa nossa, coisa nossa. Devo ter falado baixo ou meus olhos marejados não te deixaram escutar meu aviso de ida, minha busca por novos sambas. É por querer muito e sempre que estou partindo, é por querer tanto a ti e a mim que pego a estrada mais longa. Cansei das tuas tentativas falhas.

Desisto.

Pois bem, levo o livro de Drummond e o porta-retrado do lado da mesinha de cabeceira pra deixar de lado possíveis saudades. Meus planos, enganos e o teu sorriso – que é meu – seguirão bem na viagem.

Fique com seus vinte anos. Eu? Fico com o meu coração.

Rita.

Ponto.

2009-03-18T15:10:00.000-07:00

É a paixão que bate
Não volta
E a cada dia vaga
Pela rua
Em busca da coragem
Cega e só
Até tranformar-se em poesia.

Das posses que somos

2009-03-15T13:26:00.000-07:00

Eu guardo em mim inteira a sensação ativa de ser corpo e sentimento dirigidos a um outro sentimento e corpo quando ouço as imagens desenhadas de tuas palavras, todas tônicas e urgentes, emergindo a minha certeira condição:

- Você é minha.

O que eu soube desde então é que fui notando o crescer das peles, cada vez mais necessitadas de toque e outras, a tua na tua voz distante acariciando esse meu descontrole. E que, por mais que eu cresça e impere minha liberdade de ser sem transitividade, tenho as mãos inquietas, as linhas das mãos ainda sem fins. Os meus ouvidos detestando sinais pronominais, o meu corpo sem possuir dono... A alma ainda nua de leis, contratos e atividades.

Você disse o que eu não podia reconhecer. Porque sobre tais condições, o saber torna-se um elemento suicida. E meus membros assim, atados ao teu endereço, como podem ainda me conduzir? Tenho pés que se comunicam com o que há de vir. Os olhos conhecedores das cores dos teus. Não admito e não faço força para as dores das intromissões.

Quero, pois, as dores de se ter inteiro que é efêmero. Esses sentires... Mas eu não digo feito gente que pensa umas fórmulas para proferir sentidos estruturados: ainda faço uso da linguagem que apenas os teus sentidos primitivos nascidos compreendem. Eu guardo em mim.

- Eu sou, sim.

Introdução

2009-03-04T15:48:00.001-08:00

Vou passar de minissaia vermelha, salto quinze, argolas nas orelhas a frente do pelotão de fuzilamento.

E eu vou chegar.

- Bom dia, Coronel.

O Medo Maior

2009-03-02T10:28:00.000-08:00

Quando saíste, deixei de escrever. Quer dizer, escrever, escrevia, mas nada que me saísse das entranhas, então quietas como um bicho à escuta. Sabia que não lhes poderia mexer, às entranhas: sairiam-me redemoinhos de dor pela boca, às golfadas. Temi que a dor se infiltrasse ainda mais nas reentrâncias da própria dor, como se me comesse por dentro. Ter o que escrever, contradiria a minha vida de então, alimentada a restos de silêncios, a detritos de lembranças mudas. Costumavas chegar-me e, com um beijo distraído, soltavas as palavras que, aprisionadas nas minudências do dia, ansiavam por tal gesto: um gesto que lhes assegurasse a pertinência do amor. Depositado o beijo, e as palavras espreguiçavam-se, cinderelas despertas; respiravam, como um vinho velho depois de aberto. Não obstante a tendência que sempre tive para as calar fundo, por defeito e por feitio, trepavam-me, contrariavam-me, e eu escrevia. Primorosa e conscienciosamente. Feliz, inventava histórias de amor com finais tristes e condoía-me. No fim, voltava para a cama e envolvia-te o ressonar com os braços mornos, confortada com a alteridade da ficção. Mas, aos poucos, a escrita deixou de me fluir fácil, predominante, eloquente, e passou a ser forçada, com hora certa, demarcada da escassez notória do beijo, cada vez menos distraído e mais compenetrado da sua condição de beijo. Por essa altura, já eu não dormia e caminhava por negras veredas, meio cega, perdida: um espectro dentro de um corpo, um sopro de vida, o reconhecimento apenas da fome. As palavras, deixei de as experimentar antes de as usar; de as provar, de lhes testar a síncope, pois tanto fazia, e, por fim, arrumei-as a um canto, como limpezas de Primavera. Saíste de casa e levaste-me o léxico, o talento, a vontade de lavar o cabelo e de conversar com Deus. Um dia, muito mais tarde, ao correr da pena e ao virar da esquina, choquei com elas, velhas amigas que, inesperadas, se riam para mim (ou rir-se-iam de mim?), irrompendo-me no peito como o perfume de antigas namoradas.

Frenesi.

2009-02-26T11:35:00.001-08:00

Senti-me perversa. Mordi, abocanhei. O pouco que rasguei tornou-se satisfatório para deliciar-me em tamanha benevolência. Mas pondero impossível esquivar-me de algo que me agrada, muito.

Tolice

2009-02-17T11:26:00.000-08:00

Beijar-te, eu? Não sejas tolo. Só entorto o meu pescoço na direção da tua cara porque me deu um torcicolo, uma questão de posição. Que os meus olhos (dizes) fixos na tua boca? Ora essa, impressão tua, fiquei vesga subitamente, até fui ao oftalmologista, receitou-me um colírio que arde, acredita que vejo dobrado, nem percebo quem me rodeia: em que lado estás tu, afinal? Que a minha mão faz tudo (afirmas) para agarrar a tua mão? É só uma cãibra súbita, que me impele os músculos dos dedos, hirtos e desobedientes, na direção dos teus; foi um espasmo aleatório, uma mera casualidade, coincidência espacial. Que a minha perna esquerda (insistes), encostada sem grandes pudores à tua perna direita? Tropecei há dias na escada, estou dolorida e fraca do joelho, até um pouquinho coxa, por isso me apoio em ti não caso vá eu cair outra vez. Que o meu nariz (parece-te), fareja abertamente os recantos da tua nuca? É que trazes um cheiro diferente que não consigo definir, terás mudado de perfume?, o meu interesse nas intersecções do teu corpo é meramente científico, acredita. Que a minha boca, entreaberta (inventas), à porta da tua boca? Está apenas de passagem, vai a caminho do teu ouvido, quero dizer-te um segredo, uma confidência importante, deixa-me pensar o que poderá ser. Que o meu peito (desconfias), se arremessa contra o teu como quem não quer a coisa? Uma tontura, um quase desmaio, é do calor, da falta de açúcar, se beber um gole d'água isto passa. Que o meu cabelo se eriça (teimas) e se agarra à tua pele? Eletricidade estática, como sabes, um fenômeno muito comum. Este suspiro profundo, em que parece que espalho a alma toda pelo ar? Dificuldade em respirar, culpa do tempo seco, do calor, das alergias. Não é (nem por sombras, não é), o desabafo feliz de quem disse ao tempo que parasse, que ficasse tudo assim só mais um bocadinho (e a quem o tempo obedeceu). Beijar-te, eu?! Não sejas tolo.

Leia-me

2009-02-15T10:41:00.000-08:00

Não escrevo para não me ler. Temo que as palavras se me escapem por entre os dedos, fujam a sete pés ou afluam à superfície; que se esgueirem por entre as brechas da minha desatenção e resolvam dizer-me. Por isso, por estes dias, tranco-as a sete chaves e alimento-as a pão e água nas minhas masmorras escuras. Quero-as fracas, quebradiças e resignadas à sua sorte, para que não se amotinem nos ressaltos das minhas entranhas nem deslassem as amarras que tanto trabalho me deram a compor e onde me contenho a esforço. Não escrevo para não me ler. Calo-me as letras: evito as perífrases nas quais tendo a estender-me, contorno os oximoros em cujos contrários habitualmente me revejo e faço de conta que não estou em casa. Enxoto adjetivos, sujeitos e complementos, como pedintes que espreitassem pela fechadura da porta. Desativei-me temporariamente. Receio que as palavras, matreiras, me fintem, me levem ao engano e me encantem, sereias, estendendo-me a mão, o ramo de oliveira, o cachimbo da paz, a sua outra face. Não quero que se me insinuem, nem que se dispam e rodopiem no varão da minha imaginação doente. Tenho medo do que possa encontrar de mim, nelas. Tenho medo de te encontrar em mim, nelas. Não escrevo para não me ler.

Literatura

2009-02-11T07:40:00.000-08:00

Gosto destas noites frias em que podemos dar as mãos e contar histórias durante horas. Gosto de me enroscar em ti e poder ver a Lua refletir-se no teu sorriso, gosto de ouvir a tua voz de contador de histórias. Sabes, às vezes até podemos estar no silêncio, a ouvir o nosso coração bater ou a sentir cada ruguinha dos dedos, podemos até estar a nos abraçar e ouvir o respirar mas, mesmo nesses momentos, estamos a contar uma história. Não são umas histórias normais, são as nossas histórias em que cada letrinha está a ser esculpida na nossa alma. O nosso livro nunca terá conclusão.

Uma conversa quase nossa, amigo.

2009-02-05T12:22:00.000-08:00

- Sabe quando você senta sozinha, só pra acender um cigarro, um incenso de jasmim e tomar um bom café? Eu tenho essas manias de parar e me rever por dentro, junto com jasmim, café e cigarro. No meio disso tudo, encontro uma coisa estranha, sem nome, aqui por dentro. Talvez seja um sorriso se formando - sim, por que veja bem, um sorriso não nasce assim do nada, ele se forma durante horas, dias, sai o que transborda, o que já está maduro - talvez seja um sorriso querendo ir embora, não sei.

- Eu tenho disso, às vezes. Um dia, durante a noite, quis chorar. Mas não havia por quê. Pensei numa cena triste de filme. Pensei na África. Chorei uma lágrima doída, forçada. E foi num olho só. Choro é tal qual um sorriso. Só mudam os sintomas, só muda a maneira de fixar os olhos. Mais café?

-Mais café. Sintomas, essa palavra é gostosa de falar, não sei bem o motivo. Enquanto tu falavas, pude te olhar bem nos olhos e perceber a tua poesia. Já reparou que as pessoas são versos? Livres ou não, mas versos. Me encanta isso, me faz cultivar sorrisos, colher choros, fixar os olhos. Acreditas nisso?

- Sim. As pessoas nada mais são que palavras encarnadas. E buscam motivos para usá-las. Quem não as domina, vira escravo literário. Já viu aquela gente que anda com um bloquinho na bolsa? Que lê bula de remédio? Que se exaspera diante de um teclado de computador? Quando se está cheio delas, impossível é retê-las. Há estouro. Viram poesia.

-Engraçado, eu ando com um bloquinho na bolsa, leio bula de remédio e me exaspero diante de um teclado de computador, voas por aqui quando estou imersa em mim? Me sinto cheia de letras, estou-rando. Mas tem vezes que elas travam, ficam guardadinhas aqui dentro, parece que uma se segura na outra com medo de encarar o mundo lá fora, de voar alto demais. Aprendi, durante esse tempo, a cultivar pessoas-versos e palavras. Estão por lá, no jardim, és uma delas. Ah, preciso de outro cigarro, você se incomoda?

- Não gosto quando você fuma. Mas acho bonita a forma como faz isso. Agora entendo porque você falou de um sorriso contido. São palavras escondidas que vão fazendo cócegas, não é? E daí você lembra de um amor, de um afago, de um gesto singelo. Os lábios vão se abrindo. Lembrança de uma felicidade atual que ainda faz morada. Larga o cigarro.

-Você e essa sua coisa de achar solução, achar sossego, é lindo. Deixa só esse cigarro acabar, me deixa aproveitá-lo até a última cinza, o último trago. Não me olha assim, já largo, já vou. Fica com esse sorriso, meio aberto, meio fechado, essas palavras se contorcendo dentro de ti para chegar até as minhas. Pronto, o cigarro já foi, está na hora de irmos.

Coisas que ele me ensinou

2009-02-04T18:04:00.000-08:00

Escovas de dente vermelhas são mais vendidas que as azuis.

Ursos polares não hibernam.

Uma companhia aérea economizou milhares de dólares retirando duas azeitonas por salada.

Golfinhos conseguem descansar só metade do cérebro.

Golfinhos originaram lobos.

Amar não é só mais uma palavra no dicionário, mas um sentimento bem real. E lindo, lindo demais.

Ficção

2009-02-02T14:15:00.000-08:00

Leva tudo, eu deixo. Pode levar essa tua camisa azul que eu tanto gosto, pode levar teu abraço apertado que me diz, baixinho, todas as palavras que eu preciso ouvir. As tuas poesias, os livros e tuas opiniões sobre aquele autor que quase ninguém conhece, mas é o meu preferido.Leva também tuas certezas sobre mim, o quanto você me acha bonita e as tira as tuas mãos do meu corpo que é tão teu. Tem os teus sorrisos e todas as linhas destinadas a essa loucura que foi nós dois na gaveta, não esquece. Não esquece as esperanças e os planos para um futuro próximo no canto da sala, coloque-os na sua mala cheia de sei lá o quê ou eles irão para o lixo. Todo esse redemoinho teu que parece ser infindável e esse teu medo da minha intensidade, leva, leva tudo e nem deixa rastro. Toma os beijos, o carinho e as minhas teorias construídas com minhas mãos nas tuas. Nem pensa em deixar esse som aí, pois o teu cd, nesse quarto, não tocará mais. Meu medo também podes levar junto com minha caixinha de desculpas esfarrapadas, eu deixo, não farão falta, muito menos as tuas tentativas de me decifrar. A tua mala precisa do tempo que demorei a falar em paixão, precisa dos nossos passos e do silêncio, dos caminhos que eu faço diariamente. Precisa desse nó que está na minha garganta, desse cigarro que apaga logo e do meu cheiro. Sem preocupação demais com as minhas letras, elas não te perseguirão, fique tranqüilo. Suas citações estão em cima da mesa, prontinhas e embrulhadas, a sua espera. A madrugada se aproxima do lado da minha insônia tão conhecida, quer levá-las?

Quer ir embora? Vai.

Faz logo essas malas e leva tudo o que precisas para o teu próximo fracasso.

Só não leva essa minha tendência de me jogar de corpo e alma.

Isso fica comigo.

Metalinguagem

2009-01-29T06:28:00.000-08:00

A escrita sempre foi um escape. Não a uma realidade muitas vezes mais agreste do que esperávamos, mas sim aos meus sentimentos mais profundos. Sinto muito. Mas racionalizo mais. Quantifico tudo. A dor. O prazer. A determinação. A vontade. A preguiça. Penso nos prós, nos contras, nos mais-ou-menos, nos e se's. Claro que às vezes 'perco o amor à vida' e atiro-me de cabeça para coisas sem sentido. Vezes demais do que gostaria. Mas errar faz parte da vida. Quando não tenho sono, viro-me de barriga para cima e falo sozinha. Pode parecer um pouco esquizofrênico mas sinto-me reconfortada. Quase como se tivesse ali uma amiga para me ouvir e me dizer exatamente aquilo que preciso de ouvir. E falo, falo, falo. Até o sono me dominar. Ou até me esclarecer. Faz-me bem, percebo-me e fico aliviada. E na escrita também. Para além do prazer de sentir a alma a esvair-se pela caneta e penetrar a folha, adoro passar a mão por cima de uma folha escrita e sentir os altos e baixos. De a sentir mais pesada devido à tinta. De escrever na parte de trás e a sentir diferente, mais macia. É o meu prazer. A escrita. Ou a folha, só por si. As letras. Os significados. A cor da tinta. A letra (mal) desenhada. Antes escrevia em todo o lado. Nos cantos das folhas nas aulas, em guardanapos de café, em folhas soltas rabiscadas ao lado do computador. Só uns gafanhotos. Umas palavritas. E que sentido elas faziam! E depois comecei a escrever aqui. Comecei a ter 'obrigatoriamente' um tema para escrever. Qualquer coisa. Mas nada nunca me serviu. Gosto de escrever neste espaço. Mas não gosto que julguem o que escrevo. Eu escrevo porque gosto. Porque me dá prazer. Porque gosto de ter a liberdade de escrever o que quero, como penso, como sinto. Não faço citações só 'porque sim'. Faço citações porque significam. Não procuro aqui o alívio do desabafo. Não procuro aqui nada. A não ser o gosto que me dá ver um quadrado cheio de letrinhas que digitei e que para quem sabe o que está a ler, significam tudo.

Ao dono dos meus olhos

2009-01-25T13:29:00.000-08:00

"Mas nada vai conseguir mudar
O que ficou
Quando penso em alguém
Só penso em você
E aí então estamos bem."

Esse e cada um dos nossos momentos, a mim tão queridos, marcados a fogo em minha memória. Eu te amo como nunca amei antes. Já não sei ser outra que não sua.

Sou

2009-01-22T11:34:00.000-08:00

Letras minhas para explicar alguma parte de nós dois de nada adiantariam. As palavras ficam quietinhas aqui dentro, sabe?

Não é medo de sair por aí, é que elas estão apenas observando, pela janela, o céu se colorindo.

É que com você, eu sou sorriso.

Aqui, bem aqui

2009-01-21T05:14:00.000-08:00

Eu deixo meus rascunhos para trás - tantas vezes ais, tantos tais - e decido, de fim, unir meus passos à escrita maior, apurada às linhas de estradas e horizontes, todos os meus sentires, quaisquer fontes, e findar meu encontro a um eu que está agora inaugurando outras posses e faz-se perante. Numa entrega íntegra e completa ao que deseja minha face dotada de luz recém chegada e que você carrega assim, como quem distribui pureza, ternura e tantas porções de completude, um fardo pesado, e todo pintado com o mesmo azul do céu daquele dia que te trouxe, de estórias a começar e me convida a contar também. Eu deixo e deixo-me, o seguir.

Só peço que retire de mim as sobras de medo, as lamentações pelo tempo que já correu com tua ausência, e instale os degraus de afeto para alcançar a tua altura. Pois desço estas matérias criadas e inspiradas por outras mãos e coloco-me a fazer contigo o que tanto espera e clama em meu peito, também no teu, - muitas vidas, agora única - e chamamos de união de sentimentos.

Impregnado e Embebido

2009-01-17T14:53:00.000-08:00

Sente saudades dos aromas, dos suores, da falta de palavras substituídas por perfeitos gestos. Surge então a carência de sujar as paredes com as marcas de vontades viscosas, logo a muralha os separa. A distância enlouquece, estranha e entranha. Lacrimejando implora por um apego que possa ser permeado, puncionado feito morfina, apenas para apartar a dor da insuficiência de tão completa companhia. Ele, somente ele amofinaria aquele líquido que jorrava nas maçãs do rosto coradas do sol que havia esquentado o seu corpo na ausência de malícias. Surgirá uma incerteza em demasia, o receio de que ele, assim como ela, sinta tamanha falta do apego aqui deixado e tente procura-lo na pele consumida de diversas perversas, porém sentia que parte dela entranhava-se aos poucos em seu peito, alarmando a falha de amor que somente ela com tamanha plenitude poderia curar.

Pronome Possessivo

2008-12-22T16:16:00.000-08:00

Nosso delírio
Teu desvario
Meu frenesi.
Doce insensatez
De puro encanto
Porte dote.
Tua graça
Minha poesia
Nosso poema.
Meu fascínio
Tua atração.
Meu ditador
Meu fardo
Meu artista
Meu amor.

Dezena

2008-12-17T16:15:00.000-08:00

Não.
Não quero.
Não quero mais.
Não quero mais isso.
Não quero mais isso ficando.
Não quero mais isso ficando assim.
Não quero mais isso ficando assim fugaz.
Não quero mais isso ficando assim fugaz sempre.
Não quero mais isso ficando assim fugaz sempre insano.
Não quero mais isso ficando assim fugaz sempre insano meu.

Espiral em espelho

2008-12-13T07:56:00.000-08:00

O poeta
O poema e o contexto

O contexto a poesia e a memória

A memória os sentidos e a história

A história a linguagem e a poesia

A poesia o poema e o poeta

O poeta o poder
A poesia

Dedicado à Sté, que disse querer um pouco de minha poesia. Agora me deves um pouco de sua prosa.

Sempre

2008-12-09T12:17:00.000-08:00

Posso enfrentar viagem, pagar tua maquiagem
Posso suprir teu desejo áspero, todo fracasso
Posso sofrer deveras o teu rancor universal
Posso acalantar teu peito, dar cor ao teu mal

Que há nuvem para o meu repouso
Que existe braço aberto ao meu pranto
Chuva fria, indo embora poeira íntima
Peito escancarado, teu afeto espalhado

Poema inspirado em e dedicado à Vitória, que nossa amizade não tenha fim.

I need your heart

2008-12-03T04:40:00.000-08:00

A mim não é mais dolorido. Não sinto mais dor. Todos aqueles sentimentos de culpa, transgressão e nostalgia deram lugar a esse entorpecimento dos meus membros e da minha mente. Queria eu poder escrever um conto, até mesmo uma crônica para expressar com algum valor literário o que sinto, mas mesmo isso eu já não sei mais criar. Criação é para os fortes, não sou mais forte como fui antes. Estou presa à essa verborragia sem fim que sem dúvida ainda me mata. Não vejo mais sentido em nada que faço, não existe mais o bonito motivo para a existência.

Deixastes-me sóbria. Queria eu continuar ébria como sempre fui.

(Nem tudo que eu escrevo aqui é sobre mim. Muito menos esse.)

Perfeição

2008-11-30T14:39:00.000-08:00

Por favor, não me analise
Não fique procurando
cada ponto fraco meu
Se ninguém resiste a uma análise
profunda, quanto mais eu!
Ciumenta, exigente, insegura, carente,
toda cheia de marcas que a vida deixou:
Veja em cada exigência um grito de carência,
um pedido de amor!
Amor, amor é síntese,
uma integração de dados:
não há que tirar nem pôr.
Não me corte em fatias,
(ninguém abraça um pedaço),
me envolva todo em seus braços
E eu serei perfeita, amor!

Réquiem

2008-11-20T16:44:00.000-08:00

A mulher foi perdendo as paredes que construiu todo o tempo em volta de si, no calor daquela estação do norte. Porque era novo tempo de guerra, e não é humano permanecer como antes após datar um começo de lápide. Tão longo e longe, tão lá. Ela foi perdendo. Do jeito que lutava, privada paz, e perdendo.

Dos cabelos para tranças grandes, toda fraqueza. Dos olhos de lua minguante, tal qual é noite sem estrelas próximas, vinham o conhecer das trincheiras de rua. Posto que não havia fim. Porque nada termina quando está dentro e tem raiz. Ela tinha de ser agente, e perdendo foi. Segue, até que ganha e interrompe-se. Preparado?

Só o começo

2008-11-18T07:23:00.000-08:00

A lua enchia
Etílica
Essa euforia
Minha boca lia
A tua queria
Taquicardia

A gente dança,

se lança,

não cansa.

Lábios lotados de carnes... Uns segredinhos molhados: Viver a noite toda de olhos fechados significando meu desejo através das palavras de amor escritas em meu céu com tua saliva. Eu te quero com pressa.

O que sou é anatômico

2008-11-16T09:57:00.000-08:00

Eu sou um metro e cinqüenta e cinco de coração imprimindo tempo. Um tempo que flui os sentimentos na miudez de minhas curvas. Um metro e cinqüenta e cinco centímetros pesados da alma encaminhadora de mim.

Tenho cabelos, nem curtos, nem longos, algo assim, ainda percorrendo trajetória - que vez por outra eu cerro para recomeçar antes do fim o meu continuar que não tem margem. Os ombros de marcas das mudanças que carreguei; minha mochila nas costas tombada de sonhos nos lares por onde passei. Nos abraços que ensaio encontro meus braços dotados de pressa, os quais chegam às minhas mãos pequenas, de dedos estendidos, que alargam notas e cuidam do meu tamanho ao insistirem uns caracóis. O carinho que devo a mim. E em suas linhas, três ou quatro letras penduradas e toda a significância do alfabeto. Os caminhos possíveis riscado nas palmas, curtos, um horizonte inteiro.

Surgem no peito as minhas sensações, o meus quereres, as minhas ternuras tatuadas e saltadas das golas dos vestidos trocados dos dias. Minha barriga que abriga as borboletas multicoloridas, campo em que sinto invernos. Mas o meu umbigo alimenta-me do calor de fora. E a cintura segura a minha espada e o meu cansaço.

As corridas preparam minhas pernas para as urgências do viver. Correm todas as tardes, encurtam distâncias, anseiam o aconchego das noites para visitarem o ar. E por mais mania de calçar os pés assumo, mais nus continuam quando o seguir é para encontro. Pés encontram, sempre. Meus membros curtos, esta estatura, longas intenções.

Eu sou partes contadas que minha alma une, e encaminha. Não resisto a este caber que é intenso das coisas abstratas essenciais: dominam meu um metro e cinqüenta e cinco centímetros de tempo crescido, que eu espero encaixe e não desejo perder mais.

Quando a saudade turva a visão

2008-11-12T08:35:00.000-08:00

A longa ausência do amado provocou loucura aparente. Eram os livros, o amado; os ofícios, o amado; as imagens, sempre. Os amigos recomendaram que se distraísse, que saísse de casa para enganar o tempo vilão. Na sua realidade, encurtar as distâncias de si. O direito ao encontro, o dever.

Atenta às recomendações e às batidas do órgão maior, deixou o leito de ausência e pôs-se a andar errante pela cidade, toda em liquidez. Como quem procura, quem encontra a espera. E não suportou muito tempo. Era demais para seu coração apaixonado encontrar fragmentos do amado sendo usurpados por transeuntes desconhecidos.

Obra-Prima

2008-11-06T10:55:00.000-08:00

Quem dera página amarelada de citações românticas
Quem dera marcada e envelhecida rima parnasiana
Quem dera o encontro à realidade mais fictícia que a arte
Ostento de luz, ciranda.

Nasceria desse alcoolismo derradeiro
Viveria cada passo um compasso musical
Morreria em palmas marítimas, solo salgado
Flutuante, doce angelical.

Fosse embaralhada poesia sublime...
Sobra em resto,
Resultado final.

Mentiras Sinceras

2008-11-03T08:43:00.000-08:00

Engana-me, que eu gosto.

Engana-me, que eu gosto do contorno sem traço que o engano faz de ti. E continue, não pare não. Porque é tanto engano que eu já não me faço a mesma sem eles. Eu faço-me numa pluralidade minha de tua inexistência, singular.

Engana-me, continue. Do engano consciente retenho os meus desenhos de boca e saio aí, a oferecê-los, cheios de sons e dança para quem, assim, aproxima-se dos nasceres exalantes do que, vez por outra, invento de mim. Os passos marcados da língua que carrego só farão derreter os meus segredos a quem os perceber. Mas são só desenhos, devolvem engano também a minha mais pura realidade.

Engana-me, porque é assim que eu consigo enrijecer o tanto de vida que pulsa nestas pernas, que abrem e fecham, e abrem e fecham o meu exercício que é caminho sem chance do teu alcance. Eu sou com verdade que ninguém pode. Eu tenho vida rígida, essa fortaleza na penumbra das mentiras que contam os dias e que eu consigo responder com as verdades, minhas posses, digeridas dos afagos amargos da noite.

Engana-me, e não tenha pressa de possuir-me. Possuiria o que existe, enfim, aqui, do verbo cujo tempo é futuro, mas guardo-o em um dos meus pretéritos. Engano presente, por enquanto e talvez.

Estampada Alma

2008-10-21T11:01:00.000-07:00

A minh'alma resolveu se vestir
Cansou-se de andar nua por aí
Nestes passos largos em descompasso
Azar ao acaso foi o cumprir

Agora quer flores todas, um maço
Girando o vestido rodado - laço
Estampar meus caminhos anis
A minh'alma resolveu se vestir

Porque nus são meus senhores do sentir;
E a Alma se veste de sorrisos de ti.

Ladainha

2008-10-17T13:05:00.001-07:00

Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for inteiro, rejeito partes, não às metades, dispenso vaidades. Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for agora, nunca mais, nada atrás, encerro o cais. Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for sublime, eu desço meu salto, jogo tudo pro alto, retomo-me de assalto. Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for fácil, simplifico, musifico, edifico. Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for aceita, dane-se o que pareça, que desfaleça, me esqueça. Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for para mim, para o outro, para o resto, qualquer fim. Eu tenho urgência. Necessito contágio imediato. Se não for, é. Reticências...

Fidelidade

2008-10-16T09:28:00.000-07:00

"Tua única obrigação em qualquer período da vida
consiste em ser fiel a ti mesmo."
(Richard Bach)

Se fosse resumindo-me em olhos que tocam, seria o que busco incandescente. Mas admito outros aspectos que não pude deslocar antes, e ouso agora, esbravejando o pulsar, remar a minha voz junto à salvação do que é posse nascida. Vale a curva aos ímpetos em favor dos delimites não-meus? Eu quero o azar que me faça rir, a má sorte que me torne imperadora e aflore os desenhos nas atmosferas escondidas atrás da porta onde guardo os meus começos, os meus fins iniciais. Declarar quem de fato me lanço em pensamentos exatos. E após o repouso de minhas recusas, ser carregada em braços firmes, lavados de alma fiel. Eu embarcaria no espírito da liberdade e não mais trairia nem as minhas íntimas súplicas enraizadas na cor vibrante do coração sem quintal, nem as minhas ânsias nascidas junto ao espírito e iminente nas pontas dos dedos. Lavrado colo em direção de mim, cúmplice e protetor do espaço que é direito nesse Meu mais Nosso antes de sempre, o depois. Sairia daqui e assumiria a primeira pessoa que paciente aguarda-me. Eu, meu nome. E iria a cada mordida nos lábios, indício de por aonde seguir. Peito aberto, escancarado, os olhos cegos aos preços dos sentimentos. Composta e livre dos impasses, às fronteiras. Eu-minha, doada ao horizonte que eu pretender: deixaria de não me identificar mais, estaria fora dos lugares. Exijo estar onde eu, de uma vez por todas, seja alguém para começar a existir.

Come Away With Me

2008-10-10T12:38:00.000-07:00

Meus pensamentos ganharam as cores de quando a ternura compõe os espaços, e preenche os impérios de objeções que o meu coração andou reescrevendo. Ele escreve, sem letra, o som da emissão dos calores, as minhas súplicas. Refaz meus quereres e adivinha o humano que, de fato, mora em minha raiz. E quer, a humanidade que é tua, meu coração iletrado.

Eu estou nascendo outra vez, primeira, um lar aberto. Eu nasço coisas que se vão à direção deste caminho de ar para usufruir os teus risos nos meus sem fim. Passo a passo, no ritmo do que faria minha voz com a presença dos teus ouvidos, do dizer a origem do sentimento recente-companheiro.

Tanto eu já quis... Que já não faço de desejar, mas de cumprir as tarefas de te cuidar que meus olhos assinaram e assumiram não mais que antes, para logo sempre. Eu te estendo a mão e firmo minha alma, como quem segura com a fortaleza do corpo e o coração.

Agora estou neste instante de poder de mim, em que revivo, ininterruptamente, o mesmo futuro criado nos verões, e cada sorriso depois das satisfações da pele, o sangue transbordando as veias e alagando estes membros pra tocar o teu abraço.

Nós da gente, este meu. O medo.

Venha.

Tempo

2008-10-08T15:39:00.000-07:00

E quando fosse hora de falta
Todas as vozes, altas
Embalando tua presença em companhia
Minha, e a falta desaparecia.

Que grande surpresa nossa
Você e aquelas bossas
Eu de costas à maldade
Felicidade, o que mais nos importa?

De novo, quem diria?
Que nesse peito meu nasceria
Outro canto para alojar carinho
No endereço onde segue o teu caminho...

Foi necessidade, desvio de atenção
Três, quatro palavras trocadas
Pulsavam
Qual era mesmo a canção?

Inúmeros risos depois, lindos
Os meus versos dedicados, labirinto
Tua voz de longe aqui perto
O tempo é infinito, e o amor aberto.

Beijo

2008-10-03T17:16:00.000-07:00

Tinha a mão na cintura e a outra em par com a nuca do moço de camiseta azul cor-do-céu-quando-está-para-chover. O mesmo moço enlaçava a moça com seus braços longos, cobria as costas com a palma da mão gigante e a fazia rodar feito moinho de vento, sinalizando tempestade. Em trovões foram embalsamando a ocasião. Já saiam do compasso quando deram conta do encontro. Perceberam a junção das próprias matérias, salpicadas de sons e palavras cantadas na raiz da audição. Mantinham-se calados, dando vez aos termos saltados dos olhos, fuzilantes da alma alheia ali. A calça jeans rasgada convidava os joelhos do moço ao encontro dela, num embalo lento. A nova época anunciava outra combinação de cores, na mistura liquida trazida daquela percepção invadida nos moços juntos. Os fios que marcavam cada pele, resultado de outros bailes e outros pares (mas) inconjuntos, transportavam-se para além do corpo patrão, indo juntar-se às linhas do outro, como se quisessem não mais ter história mortal, como se quisessem continuar sem começo e nem fim. Cada linha fugia do corpo-morada e emparelhava-se à linha vizinha de frente. Em poucas horas incontadas, as epidermes da moça rasgada e do moço de chuva findaram-se, ignorando as cores do cenário. Eternizaram-se, num bailar ininterrupto. A imagem em movimento inabalável tornou-se atração do salão, logo emoldurada. Cena de temporal.

Tentativa

2008-09-29T14:14:00.000-07:00

Acabei de dar um tiro em minha cabeça
Na ilusão de que a culpada fosse a razão.
Que tola atitude minha!
Em pensar que este pesar acabaria
Em dois segundos de explosão...
Agora soube eu que é tarde,
Pois perdi completamente a racionalidade,
E fadada a sentir-me metade,
Comprovo meu simples erro vão:
A direção do tiro, inocente, eu errei;
Tinha de ser no coração.

Paixão Desesperada

2008-09-28T12:54:00.000-07:00

É o ódio dentro de mim que aperta, sufoca, rasga, oprime, dói e desespera. Quero que em mim e junto comigo morra esse sentimento horrível, quero que seja enterrado e sepultado, que não seja honrado mas desprezado, que deixe de habitar memórias. Não vivo enquanto ele pulsar.

Liberté

2008-09-21T05:02:00.000-07:00

Era tarde e chovia. Lembranças de momentos recentemente vividos remanesciam, enquanto aquele cheiro que me atormenta continuava impregnado na minha pele e nas minhas roupas. Não poderia ter como referência as normas comuns, nós nunca fomos comuns, juntos continuávamos não sendo. Não havia qualquer sentido para o que eu pensava naquele momento. Racional. Era isso que eu deveria ser, mas não sou. Passional. Uso as regras contra mim mesma e ainda assim as quebro.

O livro de escola largado na mesa me chamava mas eu não o queria, nossa relação ficaria para mais tarde, talvez outro dia, adiando assim mais um compromisso inevitável, aumentando assim minha inquietude e meu nervosismo, sem interromper a corrente forte na qual estava presa. Corrente essa de palavras, toques, sussurros, sorrisos. Pequenos instantes de infinita felicidade e eterno esquecimento, nos quais eu gostaria de permanecer até que o fim escuro me engolisse. Lá eu ficaria, como que num limbo livre de todas as preocupações, livre de gritos, livre de cobranças, livre de responsabilidades.

São esses momentos que me dão o gosto da verdadeira liberdade, aquela de poder estar presa por vontade.

Canto de Caderno

2008-09-17T12:39:00.000-07:00

Só é poeta aquele que poeta e despoeta
Só é poeta aquele que corre no lápis um lamento
Sobre a pétala que inevitavelmente se soltou da flor
Poética

(In)dolor

2008-09-08T16:35:00.000-07:00

Não sei até que ponto eu sinto isso tudo como verdade. Digo: não sei se invento todo esse desconforto porque simplesmente a realidade não é comovente. Não deveria me sentir obrigada a sentir, não mesmo. Não deveria reunir tantos nãos num punhado de orações, e no mesmo parágrafo: comecei errado. (Tenho que parar com tantos pontos também...)

Me sinto controlada pelo meu anseio, pelo meu desejo sem sutileza, e é cada lapso e impulso, num desenfreio com compasso, que me sinto nadando numa correnteza das brabas, sem nenhum galho pra me agarrar, tem também a falta de quando as palavras tinham mais sentido, e quando elas me tranquilizavam, colocando um curativo nas velhas feridas não expostas.

Quero quem me ligue todos os dias, e me chame para ver o pôr-do-sol. Que me deixe chorar no seu colo, que meus travesseiros já estão por demais molhados, e cansados de serem usados como ombros. Não precisa pegar minhas mãos, nem olhar nos meus olhos. Só quero que alguém dedique uma parte do próprio tempo à simples vontade de me fazer sorrir.

Eu

2008-08-31T12:56:00.000-07:00

Deixo todas as roupas caídas no chão e jogo-me em cima da cama. O teto todo branco. Apresso-me em por o braço sobre os olhos e viro o corpo de lado. Levanto-me e fico andando de um lado para o outro. Pego o pente e ponho-me de frente ao espelho. Ali, cara a cara comigo, vem-me tudo a um só instante.

Não bastava ser essas pálpebras mortas: o mistério do mundo vinha-me em cortes, rasgos, indigestão, curvas dentro do intestino, fugindo do ponto final que culminaria numa morte violenta, tendo o cabo ponteagudo do pente enfiado em meu peito morrendo em mim toda essa angústia, essa febre, essa raiva obscena, esquecida desde que eu chorava no colo da minha mãe, desde que essa revolta se submetia a um carinho meigo encostando as pontas das unhas na minha cabeça, em meus cabelos; era sempre esse carinho que dominava, e domina, os meus delírios. Esse carinho me segurou nos meus momentos de cólera, na minha ânsia de vômito.E como naqueles olhos não adiantava mentir, como dentro deles eu mergulhava em mim, não tive outra escolha, e nem queria: pus-me a chorar, a molhar seu corpo todo, a afogá-lo comigo nesse imenso poço de toda angústia. Com minha mãe seria sempre assim: quando eu precisasse não haveria ela de vacilar, não chegaria ela a falar nada, simplesmente trancaria a porta do quarto, nos trancaria em mim e nela, trancaríamos a nós e num golpe súbito me olharia nos olhos, não precisaria de mais nada, bastava isso e estaríamos juntas, num afago fora de si.

Bastava para sempre a beleza desse amor, e é assim que aprendo aos poucos a amar o mundo, ergo todos pelo braço e grito, como quem pede para si tudo que é impossível. Aqui tenho todo o tempo, tenho a clareza que esse mundo não permite, tenho essa madrugada inteira para lembrar-me do que aconteceu hoje, do passo mais longo que dei e que sei que pode me levar longe demais e me sei feliz por saber que é longe demais que quero estar. Mantenho-me de frente ao espelho e não é onde necessariamente eu quero estar, já nem sei que lado do pente me serve mais, tenho a ponta para tornar-me alma ou os dentes para integrar-me a esse mundo. Talvez use os dois lados, sempre os usei ao mesmo tempo.

Jogo o pente em direção à cama. Plana até onde pode, bate no colchão, pula novamente e cai no piso de madeira fazendo um barulho irritante para aquele silêncio da madrugada. Gostaria mesmo de acender um cigarro, mas não o tenho, não fumo, nunca fumei. Talvez sair para comprar. Já não tenho o que fazer nesse quarto, começo a me tomar pelo tédio. Aquele rapaz hoje. Como pude? Jogo-me na cama e tento respirar mais profundamente, concentro-me em pensamentos perdidos mas logo volta-me a febre. Passo a alisar meus cabelos, deixo que os dedos toquem minha nuca. Olho friamente o teto.

Morre em mim o peso que me jogava à beira de uma vida monótona, sem cor, sem graça. Percebo-me feliz porque enxergo então que não quero mais aquela vida chata, a vida que vai além das duas pernas de homem para manter-me presa ao chão; quero a oportunidade de sofrer quando for necessário, de sorrir quando me vier vontade; quero uma vida desregrada, de vários sons, vários amores. Até então vivia assim quase que somente respirando, era isso a única coisa que me interessava; e não me foi preciso nenhum incidente para mudar meu destino, o sim me veio do rapaz, desse rapaz o qual não paro de pensar um só segundo, e que poderia ao mesmo tempo ser qualquer outro, ele me disse sim sem mexer os lábios uma só vez.

You Really Got Me

2008-08-27T13:01:00.000-07:00

Estou dormente. Não sinto mais fome, nem sede, nem minhas pernas. Minha cabeça está começando a ficar dormente também, daqui a pouco não vou mais conseguir pensar direito. Ainda estou conseguindo respirar, mexer os dedos e sentir saudades. De vez em quando meu coração acelera. Não gosto de estar por aqui novamente, sem nada pra fazer. Agora que vivi o que poderia estar vivendo, não quero mais a vida normal. Quero mais, muito mais.

Gris

2008-08-23T11:28:00.000-07:00

Num dia como hoje, cinza gris, cinza larme, cinza sans amour, não há nada a fazer que não seja lembrar. E minhas lembranças me dóem. Pareço uma velha de cem anos, eu já sei e isso já me foi dito mais de uma vez. Mas é verdade, o que posso fazer?

Não sei o porquê, mas o passado me parece abominável. Tudo que aconteceu antes de julho desse ano é uma grande mancha cinza e triste na minha memória. E pensar em julho desse ano me entristece ainda mais. Tendo sido ele uma marca nessa minha curta, curtíssima vida, tendo ele me aberto os olhos para o que ainda está por vir, o sentimento de saudades é insuportável. E o pior é a culpa por sentir tanta falta de estar longe dos meus amigos, da minha família.

Juro que não me entendo na grande maioria das vezes. Meus sentimentos são suscetíveis, e não creio que isso seja boa coisa.

Feliz e sem mais.

2008-08-20T16:34:00.000-07:00

Memoirs

2008-08-16T09:41:00.001-07:00

Vieram-me as lembranças. O amigo que deixei pra trás, o amigo que me deixou pra trás, o lugar que abandonamos sabendo que nunca mais nos encontraríamos. Não te tenho mais, tu que estivestes comigo em tudo, eu que estive contigo em tudo. O álbum de fotos guardado, as cartas dobradas, os bilhetinhos amassados, a página de caderno rabiscada. Tudo me assombra, hoje como nunca antes.

Water

2008-08-11T13:15:00.000-07:00

Água é para perdedores. Esse é o tema da Starbucks, rede que acaba de fechar contrato com a Amy Winehouse para divulgação da marca. Eu achei, no mínimo, ousado. Seria como o Fran's Café contratar o Rafael Ilha (ex-Dominó) para ser seu garoto propaganda. Tomara que o público não pense que o Starbucks agora vende bebidas alcoolicas, cocaína e crack. E tomara que o Starbucks não tenha feito um contrato maior do que um ano porque a expectativa de vida da Amy não anda tão positiva assim. Vamos aguardar pra ver o que vem pela frente.

Machado on herself

2008-08-06T14:21:00.000-07:00

For my part I am, or believe I am, strong-minded, stubborn when need be, and when there's no need at all, amazed by the feel of sand under my feet, by the taste of chocolate in my mouth, by the smell of a new book, a lover of all people, doomed to be an artist with no talent, a daytime dreamer, a Brazilian at all times, an idealist with no particular ideas, an admirer of laughter, ignorant when asked, intelligent when alone, open-hearted forever, open-minded on occasions, sensitive with friends, careless with lovers, dangerous for strangers, an invisible helping hand, an useless mathematician, a confused writer, a compulsive reader, an obsessive observer, born to be an eternal student, angry if provoked, satisfied if understood, happy with disorder, pleased to meet new people, hungry for new experiences, exagerated in my gestures, a loud speaker, drowned in passion, and always feeling like there's something missing.

Baseado no texto "Neruda on himself" de Pablo Neruda.

Preciso me Encontrar

2008-06-29T14:37:00.000-07:00

"Deixe-me ir, preciso andar
Vou por aí a procurar
Rir pra não chorar
Quero assistir ao sol nascer
Ver as águas dos rios correr
Ouvir os pássaros cantar
Eu quero nascer, quero viver
Deixe-me ir, preciso andar
Vou por aí a procurar
Rir pra não chorar
Se alguém por mim perguntar
Diga que eu só vou voltar
Quando eu me encontrar"

Último post até dia 5 de agosto.
Visitem o meu diário de viagem.

Babaquices

2008-06-25T10:28:00.000-07:00

Não faça mais uma. Não faça mais uma. Não faça mais uma.

So I can die easy

2008-06-24T10:45:00.000-07:00

Há momentos em que a gente chora
(revigora)
Há momentos em que a gente ri
(para ti)
Há momentos em que esquecemos
(de sorrir)
Há momentos em que demora
(a gente chora)
Há momentos
(lentos)
em que deixamos de pensar
(amar)
deixamos de viver
(sofrer).

Ninguém tem mais o que perder
(viver).

Um texto meu

2008-06-19T16:11:00.000-07:00

no blog de outro.

Escassa

2008-06-17T16:02:00.000-07:00

Não há texto ou conto que expresse o que vivo atualmente.
O meu pesar.
Não sei o que vivo.
Talvez não esteja vivendo

Quando o coração dói
A cabeça dói
A vida dói
A noite também dói

Dói a ponto de sentar ao pôr do sol
Sentir o vento bater-me contra a face
E não sentir nada
Só o vazio

E do vazio não se cria
Só se some
Se consome

Quero fugir
E gritar
E sonhar

Mas tempo se esvai
E a vida se vai

Peço a alguém que me pegue pela mão
Mostre-me que nem tudo é em vão
Porque sei que vale algo
Mas alguma venda,
Essa não me deixa ver.

Só.
Sem saber

Pranto

2008-06-15T09:26:00.000-07:00

No inverno
Os lábios secam
O peito seca
O fundo coração se seca

Só não seca o rio
Que chora pelas águas que já se foram
e chora pelas margens que não mais te envolvem

Choras
Mas teu pranto seca
Seca teu coração

Seca de raiva
Seca de dor
Seca de orgulho
Seca

Até que o inverno passe
Eles choram
Pela dor
Pelo tão falado
(mas não esquecido)
Amor

Esvai-se o dia

2008-06-14T13:56:00.000-07:00

E eu só sei pensar que odeio quando você me destrata. Implicitamente me chama de burra, despreza as minhas opiniões e brinca com o meu ego. Fala que não gosta de mim, que não se importa comigo. Diz que vai me ligar, enfatiza que vai me ligar, chega a noite e você ainda não me ligou. Lá se foi a nossa noite de sábado. É nessas horas que eu te odeio, com todas as minhas forças. Já não sou forte o suficiente para virar as costas e dizer que não te amo mais. Está em mim ser sua, e não sei ser outra coisa.

I'll be your lover too

2008-06-12T10:54:00.000-07:00

"And you'll look at me
With eyes that see
And melt into each others arms
And so I come
To be the one
Who's always standing next to you"

Van Morrison

Quero voltar para casa às seis da tarde com um telefonema que me aguarda. Quero sair de casa com olhos castanhos que me aguardam. Quero andar pela rua com lembranças ainda frescas de uma noite chuvosa que passei ao seu lado. Não quero que me libertes, quero que me mantenha presa por vontade, para que eu sirva a quem vence, o vencedor.

E é isso. Fui pega desprevenida, não existe outra reação que não seja a de querer, querer una barbaridad. Estou de volta, sentindo-me exatamente como há um ano e meio atrás.

Hora do Bush

2008-06-09T16:06:00.000-07:00

Texto velhinho, da época em que nosso querido brother Bush veio atrapalhar nossas vidas brasileiras.

O pateta chega como sempre, invadindo e causando caos.

A vizinhança do hotel já foi maquiada de muros pintados, retiradas de barracos, e a previsão é que o trânsito fique caótico por causa do sistema de segurança.

Trânsito caótico em São Paulo é pleonasmo. Dá pra piorar? Ou será que vai haver um processo inverso e vai ser super legal pegar a Avenida dos Bandeirantes às 5 da tarde? Mais ainda, vão surgir flores e maçãs nas árvores quando o pateta passar.

Com todo esse aparato em volta; os milhares de policiais que vão deixar de tirar uma grana dos camelôs, o segredo quanto às rotas a se tomar, bem que o pateta podia fazer seu desfile no papamóvel (podiam até mudar o nome pra patetamóvel), com direito a tchauzinho para o povo que o idolatra.

Tá na hora da Secretaria de Turismo (ainda existe isso?) repensar suas táticas de marketing. Eles deviam vender São Paulo como ela é. Por exemplo, colocar o pateta num Fiat Uno básico, cercado pelas blazers das vacas de tailleur, afogado no meio de uma marginal numa tarde de chuva de verão.

Quem sabe ele não volta nunca mais.

Grande descoberta: o cérebro é atrofiado

2008-06-04T13:36:00.000-07:00

É muito comum dizer que quando se fica muito tempo sem usar a cabeça, o cérebro atrofia. Ando pensando em cérebros. Olho para esse cérebro aí de cima e a única conclusão que chego é que um cérebro é realmente o troço mais atrofiado que já vi na vida. Não há nada mais atrofiado do que o cérebro humano.

É uma massa toda engruvinhada, retorcida, uma sucessão de entranhas e emaranhados espremidos em uma coisa só. Eu me pergunto, que tipo de coisa pode sair de um troço desses? No mínimo, algo meio esquisito.

Isso me dá um tremendo alívio, que durante muito tempo pensei que o problema era eu. Mas agora descobri que o problema não sou eu, o problema é o meu cérebro. Ou melhor, o cérebro da humanidade. Com um troço embolado desses, cheio de nós e mais nós, não dá mesmo pra exigir muita coisa.

Então, quando pintam as guerras, quando aparece um cara tipo George Bush, tudo fica compreensível. E quando fazemos nossas cagadas de sempre, a justificativa está aí: é o cérebro. Pinta uma idéia e olha só por onde ela tem que circular. Aquela idéia pura, simples, brilhante, vai ter que se debater por todas essas entranhas retorcidas pra acabar saindo, no mínimo, totalmente estropiada. Por isso é tão bom beber. Com o álcool, vira tudo uma confusão absoluta, as idéias passam a deslizar com mais facilidades pelas sinuosas entranhas cerebrais e só aí alcançamos alguns instantes de verdadeira lucidez.

Mas sóbrio, como desenvolver uma linha de pensamento reta e longilínia com um troço desses na cabeça? Só passando a ferro e tábua. E olha que mesmo assim tenho minhas dúvidas. Não é à tôa que os gênios são tão raros e demoram tanto tempo pra aparecer. Francamente, não dá!

Preciso parar de inventar personagens bêbados para as minhas crônicas.

Tarde de Chuva

2008-05-30T14:06:00.000-07:00

Chovia nas britas da praia de som potiguar,
chorrilho que escorre ágil mudando a cor do lugar,
brita escura agora reflete a luz do luar,
Calor enérgico transforma-se em querido frescor,
vapor d'água toma conta do ar...

****

Enquanto escrevo estas palavras chuvosas recordo nossos encontros,
seguidos de chuva, recheados de carinho e gotejantes de dúvidas,
sem explicação me vejo triste, sozinha e plena de incertezas.

Verbalizei o que não precisava ser dito,
agora perdida terei que esquecer o que passou,
perder a terça, morrer a sexta, esconder-se no sábado,
com a garganta fechada, espero um domingo de sol.

Podia ser pior

2008-05-25T15:38:00.000-07:00

Tem tempo que não leio jornal, mas posso dizer sem medo de errar que a situação tá preta. A coisa tá feia e a barra tá suja. Se o jornalismo fosse uma coisa sincera, a primeira página de qualquer jornal que se preste, deveria levar a foto da tragédia do dia com uma legenda em baixo: Fodeu! ( ou no mínimo "Ferrou!", se for um jornal reacionário).Mas podia ser pior. Aqui vai uma lista de notícias que poderiam piorar a situação:
1 - Extra! Hebe Camargo tem irmã gêmea!
2 - Argentina se torna potência mundial.
3 - Arrependei-vos! Cientistas comprovam a existência de Deus.
4 - Godzilla!!!!
5 - Pelé lança livro de poesias.
6 - Acidente deixa o rosto de Johnny Depp horroroso.
7 - Os 4 cavaleiros do apocalipse agora são 6. Compraram uma Van.
8 - Norma Bengell começa a rodar "O guarani 2".
9 - Sandy tem relação incestuosa com Junior e dá a luz a um panda.
10 - Chico Xavier reencarna e diz: Viu?!

Sur moi

2008-05-19T11:45:00.003-07:00

Sou o tipo de pessoa que seria capaz de ressuscitar no meio da própria autópsia só pra rir do susto que o legista tomaria.

Aquela pessoa que atende o próprio celular e diz que não está... ainda pergunta se quem ligou gostaria de deixar recado (só pra ser educada).

Que se necessário, derreteria os relógios pro Dalí pintar e defecaria na privada do Duchamp pra ilustrar o verdadeiro sentido do termo "anti-arte".

Uma pessoa que esculpiria a figura de Aziz Ab'Saber com cera de ouvido e doaria pro museu de cera Madame Tussaud.

Que tem discussões de treze horas ininterruptas sobre os benefícios do vaporetto, as maravilhas do fritopã ou mesmo a nova tendência do escafandro fio dental no desfile da coleção de triatlo outono/inverno/aquecimento global em Milão.

Sou mais feliz que há um minuto porque não me irrito e me permito. Não estou nessa vida à passeio... estou apenas conversando.

Sou o que sou: metade mulher, metade torresmo.

Ficaria muito chateada se fosse metade Ana Hickmann, metade Larry David.

Também posso ser assim, às vezes.

Notícia Urgente!

2008-05-15T10:54:00.000-07:00

Políticos conhecidos como, Zé Dirceu, Maluf, Collor, Jader Barbalho, Severino Cavalcanti e impunes consagrados, como Pimenta Neves e Edmundo, evitaram participar ou mesmo dar seu apoio à Marcha Pela Legalização da Maconha. A marijuana, erva-do-diabo ou marofa, há muitos anos é proibida no Brasil, assim como a corrupção, o tráfico de influência, o superfaturamento, o roubo e o assassinato. Por isso, os advogados desses elementos os aconselharam a ficar longe de qualquer evento pela liberação da marofa, pois correriam o risco de serem presos. Já os eventos de extorsão, favorecimento ilegal, prevaricação e sonegação estão liberados.

Imagine se depois de superfaturar todas as obras públicas de São Paulo, abrir contas fantasmas no exterior, receber todo o tipo de comissão por baixo dos panos, o deputado Salim Maluf fosse preso por marchar a favor da maconha? Seria mais ou menos como o caso do Salvatore Cacciola. Ele estava solto e tranqüilo na Itália, resolveu passear em Mônaco e acabou preso. Atravessou um território seguro pra entrar num perigoso. Soube que alguns promotores de justiça incentivaram a participação de Zé Dirceu, Renan, Severino e Collor, nessa manifestação canabiana, num gesto de pura provocação. Tudo para que eles acabassem atrás das grades. Meus clientes não cairão nessa - defende-se o advogado de defesa de Maluf e qualquer outro advogado de qualquer um desses elementos.

Portanto, amigos, não há mais esperança de prisão para esses criminosos nos próximo tempos. A não ser que eles participem desse crime inominável que é pedir a legalização dos baseados. Esses cigarros destruidores de lares, incentivadores do crime, da violência e da PM comum. Já que, se fosse por essa última, o Rio de Janeiro já teria sido dominado pelos maconheiros e estudantes da PUC fazendo passeata.

Não me levem a mal, posso estar sendo irônica. Ou não.

Homem

2008-05-12T09:26:00.000-07:00

Eu ando cansada. Alguns suspeitam que é nostalgia fibromialgia apatia. Deixo as coisas para fazer. É minha forma, minha liberdade. Resisto à doméstica que mora em mim. Estendo o lençol pia sala balcão. Usei muita força para te esquecer e ainda sim me assombras. Nenhum dente siso, nenhum juízo. Já não sou tão líquida. Você mexeu e mexeu enquanto eu fervia. Agora esta pasta grudenta de areia e solidão. Regurgitofagia. Meus pulsos exaustos. Minha garganta cheia de cacos a arranhar. Homem ilusão. Nossos pecados estão trancados dentro de um baú.

Eu ando realmente bastante cansada. Alguns dizem que é anemia azia poesia. Não há nada a fazer sem você. Resisto às alcoólicas com autoridade. Lavo os lençóis arrumo a cama te espero. Não tenho mais sequer um apelo. Nenhum dente. Banguela de alma. Você me deixou sólida. Você fez o que fez e me desfez. Agora sou esse peso de papel a segurar teus mal-escritos. Sono-plastia. Meu corpo tão exausto de não se usar. Minha boca tão seca de te esperar. Homem ausência. Nosso amor datilografado e arquivado na Biblioteca Nacional.

[O amigo que me devolveu esse texto disse que eu estava um pouquinho alterada quando o escrevi. Um pouquinho.]

Sobre o aquecimento global

2008-05-10T11:38:00.001-07:00

Depois de assistir na tv ao comercial do CLIENTE ESPECIAL VAN GOGH, não me resta outra alternativa a não ser depositar todas as minhas esperanças no AQUECIMENTO GLOBAL. Cliente Especial Van Gogh? Estão passando dos limites. A essa altura, os gerentes devem estar na Costa do Sauípe em treinamento para devorar as orelhas dos clientes a juros mais altos. As ONGs e o Greenpeace que me desculpem, mas a única esperança está no aquecimento global. Com o derretimento das massas polares e a elevação da temperatura a níveis insuportáveis, os únicos sobreviventes serão os cearenses e os etíopes, além de meia dúzia de beduínos do deserto. Com o planeta povoado somente por cearenses e etíopes, certamente renascerá uma civilização melhor. Sem bancos levando vantagem em cima de grandes gênios. Não tenho dúvidas, boto fé nos cearenses e etíopes, estes sim os herdeiros e futuros responsáveis pela verdadeira revolução. Meu único temor é que eu não esteja lá para ver. Por isso devemos abandonar tudo e voltar todos os nossos esforços para a aceleração do aquecimento global. E fazer as malas para Adis-Abeba o quanto antes. Aliás, fiz minha pesquisa e há claros indícios de que essa história de aquecimento global nasceu de um complô das indústrias de ar condicionado e sorvete, visando a dominação da economia mundial. Obviamente a coisa fugiu de controle, e essas mesmas indústrias hoje se vêem ameaçadas. Mas é curioso pensar que os artífices da grande revolução são nada mais nada menos que vendedores de sorvete e ar condicionado. Curioso, mas não surpreendente, que a história é mais feita de erros que de acertos. Quanto a aceleração do aquecimento global, cada um de nós pode fazer sua parte. A emissão de gases é crucial para a destruição da camada de ozônio e as farmácias estão apinhadas de desodorantes em spray. Entregam em casa, inclusive. Na falta do spray-desodorante, sugiro uma boa salada de repolho. A temperatura continua subindo (e descendo, quem entende?) em São Paulo, mas ainda é pouco.

Sabe aquela sensação de que...

2008-05-05T13:14:00.000-07:00

... você está esquecendo alguma coisa importante quando sai de casa?

... você já esteve naquele lugar específico mas não se lembra quando?

... os caras cochichando no elevador estão falando de você?

... o almoço que você acabou de pedir não vai fazer bem ao seu estômago?

... o sapato que você gostou não vai vir no seu número?

... você estaria mais feliz morando em uma fazenda isolada do mundo?

... o filme que você está prestes a ver vai ser uma bomba?

... o boi cujo bife você comeu vai voltar para lhe assombrar?

... sua cara-metade está no mundo da Lua enquanto você discute a relação?

... aquela canção foi escrita exclusivamente para você?

... vai cair um pé d’água à tarde?

... a pessoa ao seu lado no ônibus está espiando o que você está lendo?

... só chove quando você decide ir à praia?

... 90% das coisas que você aprendeu na escola serão em vão?

... sua vida está passando e você ainda nem decidiu o que fazer com ela?

... todos estão escutando a música do seu fone de ouvido?

... seu cachorro sabe exatamente o que você está pensando?

... você nasceu na época errada?

Se sim, bem-vindo ao clube.

Das minhas idéias sobre o Brasil.

2008-05-02T17:10:00.000-07:00

É sério: quando pequena, ainda estudante inocente, eu achava que a cobrança de um imposto chamado “quinto” era piada, porque o nome era ridículo demais.

Eu achava, quando se falava sobre Dom João ter “aberto os portos”, que ele teria ido até o cais e cortado uma fita de inauguração onde, então, poderiam atracar as caravelas.

Eu achava que a Carta-Testamento de Getúlio, em alguma hora, dizia também para quem ele deixava seus pertences pessoais, como os tacos de golfe e relógio cuco da sala.

Eu achava que a Coluna Prestes se chamava Comuna Prestes. Mas, vai, faria sentido...

Eu achava muito, muito estranho, a América ter sido descoberta em 1492 por Colombo e o Brasil só oito anos mais tarde por Cabral. Porque a primeira já englobava o segundo, certo? E, em Matemática, aprendemos sobre conjuntos.

Eu achava que Pedro Álvares Cabral tinha ficado no Brasil pra sempre, tendo vivido e morrido aqui. E sempre me perguntava onde ele estava enterrado – tendo como palpite que seria no Museu do Ipiranga, em São Paulo.

Eu achava que essa história de terem levado nosso pau-brasil era lorota, porque seria trabalho demais afanar madeira de tão longe (tal qual aquela história de navegar meio-mundo para buscar canela e pimenta, que era pura viagem). Já sobre o afanar de ouro, nessa eu acreditei de cara.

Eu achava a expressão “república café-com-leite” a coisa mais vergonhosa, porque deixava o país com cara de uma gigantesca padaria. Pensando bem, ele por vezes é uma gigantesca padaria.

Eu tinha dúvidas se era pra gente gostar do Getúlio Vargas ou odiar o Getúlio Vargas.

Eu achava esquisito ser feriado no dia da morte de Tiradentes, 21 de abril, mas não no dia do Descobrimento do Brasil, 22 de abril. Porque, com todo respeito ao Tiradentes e àquela coisa do esquartejamento e tal, o dia em que foi encontrado o país deveria ser feriado. Ainda se a gente pudesse emendar os dois, eu entenderia.

Mas a História do Brasil tem esses lances complexos mesmo. Valeu Colégio T. Parthenon, por me esclarecer tudo. Cinco anos depois.

Ê Independente

2008-04-29T16:38:00.000-07:00

Se é bem verdade que muitas vezes as torcidas organizadas passam do limite e promovem um barraco triste e deprimente, também pode-se dizer que elas deixam – quando efetivamente organizadas – um jogo de futebol bonito de se ver. As cores do time pintam a arquibancada e bandeiras e gritos de guerra colocam empolgação até em defunto. Isso para não falar do humor que essa gente tem ao escolher o nome da tal agregação. Em jogo pela TV, eu esqueço fácil da bola para olhar as faixas que as torcidas estendem. É piada pronta!

Para começo, eles adoram se fazer de maus. Dizem mesmo que têm um bom punhado ali que poderia passar um tempo vendo o sol nascer quadrado, mas a pecha de malandragem sobe à cabeça às vezes. Só isso explica o tanto de torcidas que usam no nome as palavras “Máfia”, “Falange”, “Esquadrão”. Diabos, tem quem vá ainda mais longe, fundando torcidas com os pirados nomes de “Seita Verde” (coisa do pessoal do América-MG) e “Fúria Marcilista” (do simpático Marcílio Dias-SC). É para meter medo? Hum. Que tática estranha para quem precisa reunir associados...

Sempre preferi as mais fanfarronas, como a famosa “Galoucura”, a imponente “Leões da Fabulosa” (apesar da Portuguesa não estar lá muito fabulooosa) e a irônica “Torcida Jovem” (ora, por favor, até ontem só senhores de 55 anos torciam para o Santos... só se for jovem de coração). Mas ainda adoro caçar divertidas novidades. Ainda outro dia reparei na faixa da “Fanáutico” abrilhantando a apresentação do time pernambucano. Se bem que minha predileta é e sempre será a inacreditável e hilária “Kung-Flu”, do tricolor carioca. Quem nos dera as torcidas fossem sempre organizadas para isso, nos fazer sorrir.

In vino veritas

2008-04-23T11:20:00.000-07:00

O velho ditado romano que dá nome a este texto não podia ser mais certo: “no vinho está a verdade”. Muita gente só revela mesmo sua face original depois de um belo porre. Existe, porém, o bêbado clássico. É aquele que desfila com conhecimento de causa por toda a plataforma da bebedeira – e que está pouco se lixando pra verdade, vedade, berdade... “garção, desce duas budistserdade aí”. Conhece o sujeito? Claro que sim.

Pode-se chamá-lo de pinguço, pau d’água, pé de cana, pudim de cachaça. E pode chamar mesmo, pois o bebum tradicional nem liga, visto que ele está travado demais para protestar. Se bem que protesta por outros motivos. Bêbado, uma vez no auge da manguaça, acha que o garçom cobrou a mais, acha que o moço da mesa ao lado mexeu com sua garota, acha que a Seleção é um lixo, acha que o pai não o ama, acha que perdeu o celular... E diz tudo isso na lata. Na lata de Skol.

Não há de ser difícil reconhecer o moribundo alcoólico. Ouvido atento para o projeto de bêbado que divide mesa contigo.

“Aê, campeão, desde mais uma!”
A intimidade com o garçom já demonstra as intenções do cidadão. Ele começa chamando o moço de “grande”, “amigo”, “chefe” e “camarada”, e logo está segurando o pobre operário do setor de bebidas e lhe dando tapinhas nas costas. Tudo é apenas uma falsa tentativa de ficar chapa do homem e com isso ganhar uns goles gratuitos. Bebuns são ardilosos.

“Te considero demais, cara... cê é um irmão pra mim”
Pronto, o nível de álcool começa a ficar intolerável. Intolerável para os demais! A sensibilidade aflora nesse momento e o chapado em questão se torna meigo e choroso. Tudo o emociona, das lembranças de infância ao gol do Ronaldinho mostrado na TV do bar. Então ele abraça os colegas, aperta-lhes pescoços e braços, e diz frases de efeito amoroso. Perdoe o trocadilho, mas bêbado é um porre.

“Julião... Saideira, Julião!"
O paciente Julio tem pais preocupados em casa e pensou que aquela saidinha seria apenas um chopp rápido de sexta-feira. Pois acabou sendo tragado pela fúria beberrona do parceiro de copo e permanece há seis horas com o traseiro na cadeira do boteco. A cada tentativa de picar a mula, o outro pede “a saideira”. Aprenda mais essa: o limite dos bebuns só surge com o raiar do sol.

“Eu tô bão, eu tô bão”
E como convencer aquela entidade cambaleante que ele está fora de si? Trança pés, não mantém a cabeça ereta e, ao visitar o banheiro, percorre o bar como aquelas pessoas que estão aprendendo a andar de patins de gelo. Apoiando-se em cadeiras, balcões, pilastras e ombros de outros clientes, ele serpenteia pelo estabelecimento feito um zumbi. Isso não é nada “bão”...

“Cara, acho que comi algo que fez mal ontem”
Vai ver foi a azeitona do martini. Ou o salsão do bloody mary. Ou aquelas doze tequilas, as oito caipirinhas, as seis cervejas e a garrafa de uísque nacional sem marca. Será que os romanos tiveram um dia de ressaca muito ruim ao inventar aquele ditado? Então Brutus olhou para César e disse “cara, desculpa se eu ontem eu passei a mão na sua mina, ateei fogo no seu cachorro e depois disse que ia te matar, falô? Tava muito forte aquele vino”. Ao que o outro, ainda com uma tremenda dor de cabeça, apenas respondeu “é veritas...”.

Às vezes

2008-04-22T09:06:00.000-07:00

Tem vezes que a gente quer ser agradável, mas é melhor ir para casa e comer um doce.

Tem vezes que a música diz uma coisa, mas a gente entende outra.

Tem vezes que a vida diz uma coisa, mas a gente entende outra.

Tem vezes que a gente quer fazer uma omelete, mas sai um ovo mexido.

Tem vezes que é verão lá fora, mas o ar condicionado ignora o fato.

Tem vezes que dá vontade de arrancar as roupas e sair correndo e berrando, mas a gente já está pelado.

Tem vezes que a gente está quase dormindo, mas os vizinhos decidem mudar os móveis de lugar.

Tem vezes que os vizinhos estão quase dormindo, mas a gente decide discutir política. E religião. E futebol.

Tem vezes que a gente fica com vontade de comer alguma coisa gostosa, mas o estoque de coisas gostosas acabou.

Tem vezes que a idéia era genial, mas escapa.

Tem vezes que a gente acorda com uma música bem bonita na cabeça, mas não sabe qual.

Tem vezes que a gente quer terminar um livro, mas as letrinhas se embaralham e se multiplicam nas páginas.

Tem vezes que a gente quer que um livro nunca acabe, mas o calhamaço que a gente segura na mão direita diminui impiedosamente.

Tem vezes que é objeto indireto, mas a gente diretiza.

Vá reclamar com a bispa.

2008-04-17T09:34:00.000-07:00

[texto bem velho, só estou passando a limpo porque ri quando o li de novo]

Segundo tia Sônia Hernandes, aka Bispa Sônia Hernandes ou A - Mulher - Que - Parece - Um - Mostruário - Daquelas - Lojas - de - Bijouteria - no - Atacado - da - 25, “Jesus é um lugar quentinho no seu coração”.

Foi o que ela disse entre caretas e gemidos naquele programa de TV comandado por ela e o marido, Estevam, um homem de mãos desproporcionalmente grandes (e isso não deve ser à toa) que se auto-intitula “apóstolo”.E eu achava que, para ser apóstolo, era necessário ter convivido tête-à-tête com o Mestre, o que nos deixa duas opções:

a) Cristo vive, e só o Sêo Estevam tem o paradeiro Dele
b) Apóstolo Estevam tem beeeeem mais idade que aparenta... Carbono 14 nele!

E mudando de assunto, se Deus é o caminho, Edir Macedo é o pedágio.

Questão de Ética

2008-04-09T13:24:00.000-07:00

Parece simples, rejeitar. Dizer "eu não gosto de você" ou então "o sentimento não é recíproco" nos aparenta ser muito fácil. Até que é preciso usar essas palavras com alguém que você vê todos os dias. Ou então com um amigo querido. É tão doloroso pensar que alguém merece mais, muito mais do que você poderia oferecer. Me é odiosa a noção de ter que magoar uma pessoa. E eu me pergunto como, como!, essas pessoas que existem por aí conseguem despachar a torto e a direito seres humanos, com sentimentos. Pisar nesses sentimentos, como se nada fossem. E a lex talionis, e o "aqui se faz, aqui se paga"? Só eu ainda me agarro aos valores dos nossos avós, que diziam para que nós não fizéssemos aos outros o que não queremos que façam a nós? Se sou, me avisem, pois esses valores andam me dando uma dor de cabeça danada.

Oxford: gênio adolescente de Matemática vira prostituta

2008-04-06T16:35:00.001-07:00

Por isso que eu digo: Exatas fodem com o cérebro de uma pessoa.

2008-04-06T13:08:00.000-07:00

Pensamentos Aleatórios

2008-03-12T08:58:00.000-07:00

Um dia comum. Um céu comum, com poucas nuvens. Era possível ver o sol nascer logo acima do rio Tietê. É dito que São Paulo tem o nascer do sol mais bonito do Brasil, graças à poluição. É uma cidade maravilhosa, sem sombra de dúvida. As pessoas passam por mim como se eu mal existisse, sou apenas mais um obstáculo no seu caminho tortuoso. Desagradável. Mais um mal-educado esbarra em mim sem ao menos olhar para trás. Então eu paro. Quantas vezes eu parei para olhar o nascer do sol mais bonito do mundo? Sentiriam-se assim os parisienses, que passam mil vezes em frente à Torre Eiffel sem nunca ter subido até o último andar? Volto a andar. Esse lugar tem um cheiro ruim. Aliás, quase todas as partes de São Paulo pelas quais eu ando têm esse cheiro. Algumas pessoas carregam um cheiro ainda pior consigo. Ah, as pessoas. Os paulistanos, então, que maravilha. A maior mistura de raças, o povo mais delicioso. Uma pena que nem metade dessas pessoas dá valor à sua terra. Não sabem a sorte que têm, vivendo nesse país maravilhoso. Não me venha com essa história de que no Brasil nada presta. Tudo aqui presta, menos as pessoas. Viro à esquerda, preciso passar no banco depois da aula. E essa mochila está me incomodando, o calor está insuportável. Finalmente, chego ao paraíso de árvores que é a minha escola. Como era a fórmula de PG mesmo?

Algo a mais. Ou a menos.

2008-03-11T16:00:00.000-07:00

Não tinha opinião. Sempre foi por aí uma coitada, uma qualquer. Tinha 16 anos, e não era nada bonita. Também não era feia, a pobrezinha, apenas horrivelmente normal. Passava desapercebida, sem que ninguém ao menos desperdiçasse uma segunda olhadela para os seus emaranhados cabelos castanhos. Andava em meio aos colegas de cara vaga, sem expressão. Era de sua natureza, ser inumana. Voltava para casa, seus pais mal se davam conta de sua presença. Não possuía voz. Abria a boca para falar "Muito obrigada" e "Com licença", nada mais. Não lia, a não ser por ordem expressa, não sabia. Nunca soube de nada, nunca entendeu de nada, nunca gostou de nada, nunca teve horror a nada. Não pensava. Ou ao menos parecia que não. Era uma negação ambulante e respirante. Morreria ela assim, invisível. Intocável.

2008-03-11T14:26:00.000-07:00

Olhávamos um nos olhos do outro. Como sempre. E eu sentia os seus pensamentos fluírem por mim, tão rápidos, tão analisadores, tão intrínsecos. E ainda assim, não podia sabê-los com clareza. Como sempre. O vão do metrô nos separava, e nós sorríamos um para o outro. Talvez seu sorriso fosse sincero, óbvia felicidade por ver uma amiga antiga. Mas o meu, pura falta de respeito próprio. Não estava certo, simplesmente não estava. Eu não podia aceitar as coisas do jeito que estavam, estava tudo errado! O trem que o levaria para casa se aproxima, e eu corro. Desci as escadas com a agilidade de uma vida inteira de esportes. Chegando do outro lado, ofegante como já era de se esperar, ele me olha com espanto. Fazia tanto tempo que eu não o via com o rubor da surpresa misturada ao embaraço. Olhávamos um nos olhos do outro. Como sempre.